Fidel Valverde Montano

(Pinar del Río, 1956). Poeta y narrador, miembro de la Uneac. En Ediciones Loynaz ha publicado las novelas Yerbabuena (1998); La virgen de los cayos, (premio de Novela Dulce María Loynaz) Diputación de Córdoba, España, 2001; Tercer Testamento (2009); Las columnas de Jericó (2013); así como los poemarios Las huellas en el aire (1992) y Dulce mujer pensada (2009). Ha dictado conferencias sobre literatura cubana en las universidades de Córdoba y Sevilla, España, y en instituciones culturales de los Estados Unidos. Poemas suyos aparecen en antologías cubanas y extranjeras.

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De Las huellas en el aire

(Ediciones Loynaz, 1971).

                                          

CREACION

Entró el aire a la flauta

y se llenó el espacio de armonía,

y la armonía entraba a los oídos

dando deseos de besar,

de besar y ser beso en labios vírgenes.

Entró la luna en el bosque,

rompió la noche en dos y los cocuyos

tuvieron una lámpara y un ojo

que los ve, que los siente, que los sigue.

Entró el sueño a mi cabeza

vestido de mujer, y creí que existías

y te salí a buscar por las ciudades,

por las aldeas en la edad de los arados,

y te encontré y al verte entré a tu cuerpo

y se inició la vida entonces en el mundo.

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falta libro.

Te recuerdas amor, cuando nos encontramos en la

Estigia, en la mismísima barca de Caronte, rumbo al

infierno. Recuerdas que venías desde todos los pecados

capitales y yo desde los capitales pecados. Por eso nos

encontramos en la Estigia.

Recuerdas que nunca te había visto. Para mí

carecías de historia, de fábula, de mito aunque venías

de todos los pecados capitales.

Para ti simplemente era la nada, sin memoria, sin

biografía, aunque sabías que también venía de la capital

de los pecados.

Pero nos encontramos en la barca de Caronte y el

anciano diabólico, nos increpó al vernos y rascaba su

barba senil, y daba con el remo en el río de sangre, con

ímpetu, con cólera. Porque sabía que aunque los dos

veníamos de los pecados capitales, íbamos a llenar de

amor, todo el infierno.

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Tálamo solitario

Hay camas que parecen un desierto, un

desierto, un desierto, sin oasis, sin nubes, sin tiendas

de beduinos, son camas más anchas que una playa

solitaria, sin veleros ni gaviotas, sin bañistas ni

paraguas.

Tu cama es una cama solitaria, que navega en

la noche entre estrellas silenciosas y planetas dormidos,

es una cama sola, más grande que el Sahara, con su

sábana blanca, con blancura de ostia, con blancura de

nieve fría y triste, sábana sin mancha, que recuerde un

amor haciendo travesuras. Es una cama que navega por

el tiempo como navegaría por el mar un velero

fantasma.

A veces, dando vueltas en esa cama, desde una

orilla a la otra, das más vueltas que el mundo alrededor

de nadie, si te caes parece que te caes en un abismo.

A veces, sobre la alba blancura de la sábana, se

hacen unas arrugas y te parecen dunas que han crecido

en tu desierto. Otras, sobre el montículo de arena que

forma tu almohada, aparecen serpientes, dromedarios,

nacen cactus que hieren tus mejillas. Ves en el

espejismo que una mano se acerca, que una boca se

acerca, que unos ojos se acercan, y al despertar

descubres que estás solo. En el desierto de tu cama

solitaria.

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Add pendem litterae

Ya eres una historia antigua en mi memoria

emocional, ¡tan antigua!, que a veces pienso que no fue

en Troya sino en Cartago nuestro encuentro. Tan vieja,

tan antigua que me confundo al recordar el beso que te

di. Y no preciso bien si fue a Helena o a Cleopatra, si a

Beatriz allá en el cielo o a Mesalina en el infierno,

aunque no lo preciso bien, está el beso borroso

estampado en la tablilla de arcilla de mi reminiscencia.

Sé que los besos que se dan en el infierno se

graban con fuego y no los puede borrar el paso de las

Eras, ni las catástrofes presentes, ni el agua que los

limpia. Los besos que se dan en el infierno, perduran

más allá de las cenizas. Sobreviven a Troya, a las

pirámides, son besos que en el cielo, cierran todas las

puertas de un golpazo.

Pero ya tan antigua, tan antigua en mi memoria

emocional, que a veces te recuerdo por las calles de

Damasco, salida de los cuartos de las Mil y una noche,

otras sobre un pegaso sobrevolando Tebas.

No sé qué está pasando en mí, que te recuerdo mía,

otras veces de otro. O será que fui otro que se llegó

hasta ti para instalarse fijo en tus latidos.

A veces te recuerdo tan vieja, tan antigua, que si

desentierran los huesos de un mamut, estarían en sus

huesos grabado nuestros nombres.

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Jubileo

No sé qué pasa amor que estoy viviendo como en

una epifanía. Los frutos vienen a mí sin que los busque,

las cariátides me sonríen cuando paso y sobre las

cornisas los gorriones me hacen ronda. No sé qué

tienen las flores que me han dicho que existen porque

yo las contemplo, y que al pasar las aves migratorias se

llevan el mensaje de mis versos a otras tierras.

Estoy viviendo en una epifanía. Si entro a

Jerusalén seguro batirán las palmas y seguro que

Judas llorará sobre el fallido beso en mi mejilla y seguro

rey de reyes sin corona ando, por estas calles que me

han visto pasar por sus espejos.

No sé qué está pasando en este mundo que estoy

en una epifanía, ¿acaso vendrá después la crucifixión?

¿Será que en el monte de las calaveras me estarán

esperando Vestal y Dimas, y que Pilatos lavará sus

manos cuando me cambien por el loco más loco de este

pueblo?

Si viene la crucifixión, que venga con todos sus

atuendos, porque ahora estoy viviendo una nueva

epifanía y la voy a gozar aunque después se viertan

sobre mí todos los cáliz, aunque después me alcancen

las espinas para hacerme una corona, y aunque

después desde el madero tenga que contemplar mi

propia muerte.

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Poema con adjetivo

Mujeres que ha mi vida dieron fuego

díscolas, suaves, tiernas e infernales

y todas con mis manos se volvieron

orgasmos siderales.

Hoy quisiera tenerlas todas juntas

en una cama cósmica, entre sábanas gigantes

para morder de nuevo las uvas de sus pechos,

y sentir que soy Dios por un instante

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Del libro  Las huellas en el aire

Ediciones Loynaz, 1971.

Creación

Entró el aire a la flauta

y se llenó el espacio de armonía,

y la armonía entraba a los oídos

dando deseos de besar,

de besar y ser beso en labios vírgenes.

Entró la luna en el bosque,

rompió la noche en dos y los cocuyos

tuvieron una lámpara y un ojo

que los ve, que los siente, que los sigue.

Entró el sueño a mi cabeza

vestido de mujer, y creí que existías

y te salí a buscar por las ciudades,

por las aldeas en la edad de los arados,

y te encontré y al verte entré a tu cuerpo

y se inició la vida entonces en el mundo.

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