Osmany Echevarría Velázquez

(Pinar del Río, 1979). Licenciado en Lengua Inglesa. Poeta, periodista y traductor. Premios en encuentros debates de talleres literarios y menciones en el Alcorta de la UNEAC (2007 y 2008).

Obtuvo la Beca de Creación Sigifredo Álvarez Conesa (2009). Publicó Confesiones del péndulo (Ed. Loynaz 2002). Antologado en El manto de mi virtud (Letras Cubanas/Universidad del Trabajo de Uruguay/MINREX, 2011). Textos suyos aparecen en las revistas Cauce y La Gaveta. Es miembro de la AHS.

osmanyechevarria@gmail.com

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Del libro Naufragios del pez lunar

Beca de Creación Poesía Sigifredo Álvarez Conesa, 2009.
Ediciones Loinaz, 2011.

PALABRAS IMPRECISAS

Palabras imprecisas

A la hora del té y sus rituales

descubres al mismo espectro en el espejo.

La muerte invoca a Anne sobre los restos de

Maquílesec

y defines el invierno en su esquizofrenia.

Inventas lúgubres teorías para un año

en que la nada ha pintado de esterilidad tu balcón

sin tener en cuenta la agonía del vecindario,

la inocencia de los que saltan sobre la rutina

con el afán de un niño.

Nada es absoluto a la cobija de tu teoría cotidiana,

rompes la balanza en un acto cobarde

porque aún se duerme en las aguas del país,

y Manson canta sweet dreams

desde nuestros propios abismos.

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DIÁLOGO INTERIOR

Una hoja en blanco es la incertidumbre del poeta;

el vuelo absurdo de definir realidades.

El poeta es una criatura instintivamente pura;

liberal en su espacio recurrente.

Nadie habla ni respira...

Solo el susurro de las palabras es vida y muerte.

única verdad de quién se refugia en dimensiones

/ficticias.

Solo el poeta se sabe descubierto y desnudo,

desnudo y ensangrentado en la virginidad

/del papel.

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I

Esta pudiera ser la tarde en que Jack Nicholson

se refugiaba tras la pantalla del ordenador

y sus lágrimas eran la solución al cáncer de los días;

nuevas dimensiones en Internet,

manecillas danzando en el epicentro del fin.

Hoy una muchacha dictamina cl estío,

se desliza en encuentros casuales

y habla dc inseguridad en un país

que duerme sobre aguas turbulentas.

Corremos ante la lentitud del caos,

(oquedad metafísica en los párpados de Dios),

porque la velocidad es directamente proporcional

al vacío,

no al factor elástico del reloj;

tampoco al andén donde el maquinista apaga el

último cigarrillo

e ignora dónde van los meses y tranvías en sus

migraciones,

el profesor sin las bragas de sus estudiantes,

el alcohol barato en días (in) festivos.

En tardes como esta, cuando maldecimos

la televisión por no mostrar la ruta

de los que envían cartas con paisajes desconocidos;

la temible mudez de los rascacielos en otoño;

y las palabras son una justificación

para no quedar desamparados.

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II

Esta es otra ciudad seduciéndonos,

otra botella-agujero negro estampada en los

adoquines.

Extraños rostros se juegan el destino

sin importar qué hojarasca los cubrirá mañana.

El tiempo subasta la conservación del aparente

reposo

Una escalera anuncia un nuevo estado metafísico,

otra forma de clausurar la salida.

Cuerpos líquidos aclaman una y otra vez

— imagen gastada en otras retinas—

Las circunstancias se fragmentan

en esa pared que desconoces.

Los puntos cardinales anuncian su quiebra.

Lo esencial no es si escapas o permaneces,

de estación para asegurarte del alcohol

bautizado en otras costas.

Despiertas con la inercia como principio

y el ordenador indica una vez más error de

redundancia cíclica

justo ahora que Bob Marley repite:

no woman no cry

y los medios prohíben mezclar un gramo de

cristal divino,

porción del cielo en polvo

con las lágrimas de quienes no conocen otro refugio,

para que nadie entone la misma canción

y esta vez,

en tu rutina,

no man no cry

sea tu propia encrucijada.

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TEORÍA COMÚN

Cabizbaja,

la tarde finge ser una foto,

un cuadro donde el humo danza a mi voluntad

y los sosegados lloran ante las estatuas del

hombre.

Hoy vienen criaturas a pactar soledades,

nuevas historias en la magulladura de mi tez;

imanes extraños o comunes que desunen o

atan.

No importa que cierren la puerta,

pregunto si los fantasmas son el golpe de las

voces

o envejecemos demasiado pronto.

La lengua no se mueve,

no respondo a los jardines callados de la

inocencia,

más bien mastico los gritos que la noche

reservó en mí

como si fuera su bolsillo predilecto

y no reviento en la agonía de llenarme;

tampoco pido morfina para aliviar el hastío.

Maktub, dicen los antiguos,

y yo que no soy antiguo,

ni mi padre, ni Anne cuando escogió morir,

una tarde, mientras Einstein lloraba un Nóbel

y sus canas se desvanecían en la relatividad.

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NAUFRAGIOS

ISLA-ANDÉN

Desde el andén los trenes van y vienen sin destino aparente. Los raíles se entrelazan o vuelven paralelos, rígidos, chillones como los rostros estampados en la brevedad del paisaje, rostros anónimos que la patria no contempla orgullosa. Un cartel anuncia la llegada o salida, la cotidianidad de los que no se detienen a reparar horarios ni se redimen tras largas esperas. Las muchachas permanecen con los pañuelos en alto o lo intentan, mientras escupen para no atragantarse con el humo nacional. La vida es fugaz como los adioses o las alentadoras noticias que nunca arriban; mientras soñamos una estación donde todos partan sin la agonía de una isla que llueve sobre sí misma, ni nadie se lance despavorido al límite de las olas, pues en el andén decir: Bienvenidos es una simple manera de resignarnos.

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DESDE LOS LENTES DE OTRO NÁUFRAGO

                                               A John Lennon

Este apagón sin horas luz ni interruptores,

mis palabras crucificadas por la hibridez,

las arterias cerrándose como un portazo

y el corazón como un drum en esta isla.

Nadie pregunta si la felicidad

consiste en esperar la partida

o la ausencia de otro viaje.

Aquí el mar es un s1ogan reciclado;

unos se reconocen héroes en el vientre de los

peces,

otros los acusan de necios por beberse dos orillas.

Claro está,

ni los himnos,

ni las canciones de gloria harán brillar a las

ratas

— como dioses —

tampoco mis argumentos en las pupilas de

Yoko Ono.

Soy un extraño en la discordancia

de mis canciones:

a veces reales,

a veces etéreas.

Los jóvenes olvidan sus tatuajes, me abrazan,

lloran en la complicidad del bronce,

dc mi piel que es lo mismo,

y el anciano trae flores maldiciendo el silencio

después de ahogarse en alcohol,

otros maldicen el alcohol después de ahogarse

en el silencio

o en cosas menos transparentes como este

apagón

en la inocencia de yesterday,

con los lentos del náufrago que soy,

del espía que siempre me creyeron,

-cruzado de piernas-

en una costa inconclusa como mi nombre.

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TEORÍA IMPRECISA PARA ATRAPAR AL PEZ LUNAR

Se duerme aún en las aguas

del país,

sin gárgolas que espanten pesadillas

ni la ceguera elemental de quien mira

a través del espejismo cotidiano.

Scream my name, dice el muchacho

ante el espantoso graffiti n su espalda;

scream before the sun sets,

aclaman todos ante la ausencia del pez lunar.

Una muchacha gira en el desliz de mis reflejos

mientras Panero se retuerce en el lodo,

yo también llevo una mujer sobre mi espalda...

mordiéndome el cuello ebria de mi sangre”.

Me proclamo out of order al asaltarme la

amnesia,

y respondo como si Jesús ordenara:

“Levántate y anda”

ya sin inteligencia para descifrar las calles

que me (pre)disponen,

ya sin alma porque el corazón

es inversamente proporcional al vacío.

Bebe, sonríe, llora,

calla cuando la lluvia se precipite

sobre el vientre de tus fantasías,

salta al otro lado de las olas si es preciso;

la felicidad puede ser un bastón en reposo

sobre las podridas tablas

de un banco cualquiera,

en un parque cualquiera,

de un país cualquiera

y para atrapar al pez lunar basta con descubrirse

en la imperfección de sus manchas.

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